DOS HOMENAJES

De mi autoría, ángelcarmelo, dos poemas-homenaje

LEÓN FELIPE

A León Felipe

Contar con los dedos

Acariciando letras

Percibir las pérdidas

Asumir las carencias

Vivir las ausencias

Contando cantado

Ni salen las cuentas

ni se oyen las penas

Cantar con los dedos

No salen las letras

PABLO SERRANO

al escultor turolense PABLO SERRANO

bajo la humana bóveda

del barro, el estiércol

y la ceniza

la raíz se nutre

crece

ahondado

el árbol

elevado el tronco

al viento

las ramas

se abren

surgen

hacia la luz

las hojas

llegados

a las copas

de la sombra- noche

amanece el hombre

AUTOBIOGRAFIA ESCRITA POR OTROS

Aunque parezaca mentira me pongo colorado cuando me escriben, aun así fuera máscaras….,

                          AUTOBIOGRAFIA ESCRITA POR OTROS

                       I

al principio dicen fue luz

pero el origen está en las tinieblas

primigenias

luego niebla muy densa niebla

aragonesa

no tuvo patio sevillano

hasta el final todo el camino

oscuridad

luz negra

           II

joven agarró guadaña

sin albarcas

el derecho le vino estrecho

le apretaba

llevó hasta zuecos

cojeaba en la garganta

era un niño pequeño

y lloraba

ese trocito verde corazón

al que algunos llamaron esperanza

               III

abrió la caja de Pandora

le arrancó la tapa

saltó sin volar el díavolo

croó sin saltar la rana

un mini arco

no alcanzó diana

volteretas picatroncos escaladores

y el hastío y el hastío

(l’énnui et le dégout)

la incomprensión Zirano

acompañando las jornadas

pasado tiempo

fuese y no hubo nada

               IV

y rima y es dadá

y habló y gritó en demasía

intentó el suicidio

y casi se hace daño

amigo del agua de vida

hasta se accidentó

juguete del fuego

fénix resurgió

siguió caminando en secreto

            V

ni existió traductor

ni hubo poeta

ni ejerció de rapsoda

ni halló editor

ni dejó huella

fué fiel a las musarañas

         VI

y ahora espera

en una esquina de la vida

irse con sus poetas preferidos

con Miguel y su cara de cura

con Tristan al azar

con Alejandra Vicente

Leopoldo y Carlos Edmundo

con Réné los dos Paul

y ver a Ezra a Friéderich

y otros muchos que se fueron

y me olvido

irse a disfrutar de otro mundo

para quedarse

porque el milagro de la primavera

como la poesía

es otra gran mentira

y tú ya conociste muchas

angelcarmelo.

SONETO SATÍRICO-GONGORRINO

 

De mi obra » Sonetos de mercado» con una técnica satírica gongorrina y cada verso con estrambote independiente (no es catalán), ideal para rapsodiar a dos voces muchas veces, publico uno con foto de mi humana mano de dedos amputados, ¿Qué putada?, ¡No, qué va! ¡Así tengo coartada para escribir mal!

 

Soy en el mundo la más afamada                          (como la jota en España)

La rica que más variedades tiene                          (propiedades las justas)

En Nueva York todos vienen a verme              (a gran ciudad mayor manzana)

Y en ensalada no la hay más guapa                       (no me pongáis mustia)

 

En francés no soy fruta soy llamada                             (y apellidada)

Como Adán, Jobs también me dio un bocado         (pero me vendió entera)

No soy culpable de tanto pecado                       (tampoco COBRA ni gusano)

En muchos cestos no hay ninguna sana                   (ni en el estado))

 

Tell me partió con ballesta sin fallo                        (el hijo casi se caga)

Como astringente se me come asada                   (pero quedo espachurrada)

Y mejor como postre casi siempre                       (no me pongáis verde)

 

Con la bruja cometí una algarada                     (casi derrito a Blancanieves)

Cuando se me estruja, zumo se bebe                    (porque soy muy fruta)

Y para no hablar de mi más me callo               (ni mal ni menos, ¡maño!)

HEMODUCTO

 

Este viaducto llamado de Segovia o de la calle Bailén de Madrid fue el lugar preferido por los suicidas desde su inauguración, en los años 90 llegaron a suicidarse al mes entre 4 y 6 personas.

De la obra MUSARAÑAS de 2.005, aunque el poema es muy anterior, esta elegía para los suicidas que no apología del suicidio.

                                 H E M O D U C T O

Es crudo esto de tener que vivir entre las fauces gigantes

De la fiera salvaje que mata por placer atreviéndose con cachorros

Que apenas amamantados y surgidos de la urbe

Se resuelven en terribles sonidos solo semejantes a gemidos

Se transportan sempiternos como medusas de agua dulce

Y se duelen duelen duelen doliéndose por un verso

Yo no sé que daría por un verso que apacigüe

Que se mezcle aceite sucio alcantarilla hacia abajo

Manido manifestado solicitado a pesadumbre general

Subdivididos rostros en antiguos latifundios

Dormidos mancillados por aprovechados de la noche

Terrible que nos ha tocado vivir sin apenas comerlo

Ni beberlo como heces de un triángulo imposible

Cuando médicos brujos curan dedos del insomnio

Los arrastran soterrados bajo alambicados alambres

Que resisten de los vientos el ímpetu furioso

Ya nadie nadie nadie lamerá sus heridas

Ni sus roídos huesos serán de la lechuza combustible fijo

Como boas constrictor entumecidos músculos

Lugareños del alpiste apagado en alpargatas

Estrechos que aprietan como demonios salidos

De un impasible infierno amanecido por instantes

Pavos reales arcos iris rascacielos y semanas

Iguales siempre iguales gigantes y tremendos

No sabrán no sabremos siquiera guarecernos

Del tormentón salitre de sus venas venideras

Cayeron por el terraplén de precipicio a precipicio

Agujero negro abierto de ojos insepultos

Cadáveres que sobrevuelan autopistas siderales

Metalúrgicos acechados por el vientre

Láminas animales lechuga para gusanos

Salidos de madrigueras cazados en plena veda

Muertos en vida y seguros de sí mismos

Catervas de orificios protervos y estúpidos muladares

Comederos para pájaros para aves de rayos catódicos

Y en las náuseas sugeridas por los aparentes museos

Se desorbitan las cuencas se descalzan los esqueletos

Pero nunca se cansan de gritar nunca nunca

Como El Cuervo compuestos químicos alados

Que no faltan ay en las mesas de dos patas

Ya no puede mi cerebro soportar tanta locura

Ni las ratas liberarse del suplicio cotidiano

Me miento me miento dos veces arriba cien veces abajo

Sacudiendo el muérdago de los pies oscuros

Un árbol blandirá sus agallas de murciélago

Pero solo cuando se apague la muchedumbre

Definitivamente quedaremos a solas con el tiempo

De los astros del desastre en el es fósforo pútrido

Se han secado las saetas del reloj del abuelo

Recorriendo miserables las tablas del teatro.

 

 


 

EL PROCESO VITAL

                               

                      

                                                         PROCESO VITAL

                                              (escrito sin fin ni principio)

Entre las muchas exageraciones que producen carencias, carencias que tenemos en nuestro modo de pensamiento tradicional-occidental, una de las más destructoras es haber dedicado todo nuestro tiempo a interpretar la historia sin apreciar la vida. Silogismos, dialécticas, reflexiones, comparaciones, filosofías, metafísicas, existencialismos y demás ismos… no nos han llevado a ninguna conclusión y sí han producido un absoluto desconocimiento de que la vida sólo es vida cuando carece de destino o sentido. Principio- origen, final-meta, nacimiento-muerte, ¿de dónde venimos-a dónde vamos? Son ideas recurrentes que impiden saborear el discurso, el tránsito, el proceso vital.

Todas las a adicciones físicas y mentales que produce el consumismo feroz, tienen su origen en este modo de pensar que es un modo de no vivir. Todas las injusticias, esclavitudes, guerras, miserias, egoísmos, la competitividad, la ansiedad, las decepciones, ansiedades, depresiones etc. tienen su origen, ademas de en la adoración del becerro de oro del falso dios dinero y su esposa la diosa propiedad en no saber saborear el proceso previamente referido. No se trata de saciar el apetito sino de calmar la sed.

De la carga compulsiva de ideas deriva la recarga continua del teléfono móvil, el consumo innecesario y ecocida del capitalismo global patrocinado por el mendaz neoliberalismo económico que nos lleva a la autodestrucción de manera inexorable y parece ser ignota. En el principio era el caos y la nada, ¿y después? ¿y al final? ¿Es que acaso existe algo más? ¿Acaso nuestro modo de vida no es una demostración fehaciente de que nada y caos nos constituyen? Son nuestro medio, nuestra naturaleza, nuestro entorno y nuestro propio ente humano. El orden natural es el caos. La búsqueda del absoluto conduce a la nada.

De todo esto, el pensamiento Zen habla bastante, pero estamos sordos. La verdad no existe, sólo la realidad fluye y detenidamente es perceptible. La velocidad sinsentido impuesta por un sistema absolutamente degradado, corrupto e inhumano aboca a la destrucción de lo natural, hombres y mujeres, animales y vegetales, a la desaparición del planeta entero. ¿Para qué la conquista del espacio si tenemos nuestra casa hecha una auténtica escombrera llena de escoria, basura, detritus y ratas?

Es una obviedad decir que para cambiar algo este sistema inmundo, hemos, primero de cambiar nuestro modo de pensar, y con él nuestro modo de vivir, de estar, de existir y no intentar el absurdo absoluto ser. Ir más despacio, al ritmo en que crece una flor, para poder ver su desarrollo, nuestro proceso vital.

Hagamos oidos ciegos a la publicidad y ojos sordos a la estulticia. Todo está dentro de cada cual, y mas allá …la nada y el caos y cuidado con los deseos que se puedan concretar en objetos, nos convierten de manera incontestable e inconfensable en sujetos a ellos y dependientes de las cosas materiales. Observar lo que no se ve y escuchar lo que no está permitido oír. Otro día hablaremos de libertad, cuando volvamos al caos-armonía y a la nada absoluta.

Todo lo que antecede son obviedades… sin embargo .no las aplicamos a nuestro proceso vital.

LA FLOR MALDITA

 

En el año 1977 en Zaragoza apareció el primer y único número de la revista de poesía MALVALOCA, precursora de los siguientes cuatro números de GÜADAÑA.

En la Portada de dicha revista publiqué estos versos que quizas por su adolescencia aún conservan cierto encanto

LA FLOR MALDITA

Llovía sobre un papel perdido en el horizonte/ Luchaba sólo contra el escarpado monte/ Mi mente pensaba mil ideas sin pensar/ Sentía mil amores sin amar/ Escribía mil versos sin hablar /Un cristal opaco y rutilante estallaba al fondo /Un hueco hendía en un árbol amarillento / Y el bosque se desvanecía/ Sólo/ Temprano, mañana ya, comenzará a llover/ Una vez más las lágrimas resbalarán dulcemente / Hasta caer en el olvido … el mar / Y los pinos seguirán temblando hasta que el sol resurja/ Y entre las cenizas de un papel se abrirá una flor / LA FLOR MALDITA